lunes, 18 de julio de 2011

Venas Cloacales

El pavimento brilla con la luz. Mira para adelante, la ruta. Aprieta el manubrio, abre la ventanilla para no quedarse dormido. Hacía un año ya desde que se había comprado el Torino. Arreglaba cachivaches, como les decía a los autos que le llevaban al taller. Tomaba unos mates a la tarde. Se acordaba de la negrita y de todo el pasado.

Aceleraba el motor y la noche se volvía purpura. Sentía que tenía poderes o que no los necesitaba. Las estrellas eran escaleras cuando la vieja y las tías hacían el café para la torta. Hablaban a veces con la banda

“Mi vieja era un genia” y Monte le pasaba el mate a José

“Es así… la vida, es así”

En la calle pasaba un auto. La luz de la tarde se escapaba anunciado que otra vez volvía el viernes y las escaleras de estrellas. Pisaba el acelerador, subía la música y sólo pensaba en todo ese amor que lo inundaba en ganas de morirse.

jueves, 14 de julio de 2011

Chiflando moños


En pleno Coronel Diaz se prende fuego el hombre de traje blanco. El cielo estaba gris. Los linyeras negros. Descubrí la lapicera en el papel entonces no estaba escribiendo, por el contrario, estaba bailando. Quise llorar pero las gotas solo caían del cielo. De mis ojos un coro de niños hablaban de la muerte, otra vez.

Los autos chocan, un camión sale volando, la gente se pone a matarse entre sí. Violaciones. Centinelas se arrancan la cabeza. Esa es una versión.

La otra son dos tipos hablando "Hola che ¿Cómo andás? De donde sos?"
-Chacabuco ¿Vos?-
-Yo también, que casualidad-
- En que calle vivís-
-Lavalle y catamarca-
-Pará, yo también. Cómo es tu casa?-
- Es la del número 568, la naranja y verde-
-Yo vivo ahí también, ¿Cual es tu nombre?-
-Juan Perefigue-
-El mío tamibén, no puedo creerlo-
-¿Papá?-
-¿Hijo?-
Se dan un abrazo y la obra termina.

La tercera versión es en la que se ponen a cantar y bailar, algunos juegan a la pelota, otros se bajan de los autos y se ponen a abrazarse uno a los otros, muchos salen corriendo y riendo, jugando como si el mundo fuese nuevo a cada segundo.

Todas hablan de los principios ordenadores. Todo orden nuevo establece un nuevo desorden. De ahí tal vez que el rock ya no rompa nada, y que el arte caduque cada dos por tres. Me siento en el momento de querer cortar con ese mambo y declarar la importancia de no tener principio. Después es todo una cuestión de Fe, ya lo dijieron alguna vez, todo sistema religioso, político y financiero, funciona con confianza y eso no es otra cosa que esperar la promesa. Esa espera aturde a la vida, la promesa no es el problema, tal vez la cosa. Nuevas concepciones de felicidad que no definan?

"La revolución empieza con la palabra!" Esto lo digo rodeado de mugre en un día gris, curioso como se vuelven a construir las esperanzas, por mí cuenta vuelvo a la lapicera en el papel, quiero bailar mientras escribo.

miércoles, 13 de julio de 2011

Retomando

La unica verdad puede escribirse en un apuro.
Sin tiempo, como aquel que de verdad necesita vivir.

La verdad solo puede escribirse si cada vez que nos vemos reflejados en un rio recordamos la inminencia de la muerte.

La muerte, cuantas veces lo escribias fede, y tanto tanto me costo entender el lugar de la muerte. Recien hace dos o tres dias, cada vez que se pensaba una estupidez recordaba la muerte, y su inminencia, y encontraba un lugar.

El rio, que se mueve algo rapido por la corriente, y que si no fuera por eso estaria congelado, y tu imagen, que si no fuera solo eso, tambien estaria ahi adentro realmente, congelada,

y que mas bien temprano que tarde va a terminar ahi adentro.

Cien pies


El anillo se escondía detrás de la vuelta. Yo era un pibe para ese entonces y solo sabía de correr y mariposas. La pelota a la calle, el campito, terreno baldío con historias berretas, enfrente del cachivachero que todas las mañanas salía con su caballo a pescar botellas y cazar cartones. En ese lugar aprendí lo que era la solidaridad y los alfajores fulbito de 10ctavos. Lo natural transcurre, bien hablaba Heraclito del río y el cambio. El hueso se quiebra, la verdad se escapa. Vainilla, canela un poquito, arroz con leche y me tiro por el tobogan de colores, desde las montañas de Maimará hasta los guerrilleros de sendero luminoso. El otro día escuchaba a un profeta que me lleno el alma. Hablaba de aceptarse, mirar al espejo y decir "Che, te quiero. No porque seas algo importante, sino porque Dios me puso a cargo tuyo"

Esas palabras me emocionaron, sentir como ajeno a este cuerpo y a la felicidad como un deber hacia el ser que me tocó. Después me enteré que el tipo era un narco traficante, fachadas, canciones del mismo tono. Defendió delincuentes, en nombre de la paz y de una cuenta en suiza. Los sicarios no se confunden, no vengamos con joda, pero como hacer ahora para desacralizar al rey? Tanto muñeco prediendose fuego me hace mudar metaforas de La Verdad.

Carajo mierda, todos somos responsables, ya lo dijo ese loco en el mercado, todos asesinamos a Dios, mientras se le reían a caracajadas y la Gaya Ciencia se escribía en un cabaret. El pibe creció y nunca se olvido de los charcos y los pelotazos a la estratosfera, se le complico comunicarlo, nadie entendía como era posible que los lugares de nadie fueran tanto para él y su mundo.

Hoy se dedica a construir castillitos de cristal, es que entendió la metáfora. Pero aclaro que no siempre fue así, al principio intentó prohibirla. En su cruzada, su ejercito murió en batalla y fue destronado a una realidad donde tuvo que aceptar como incierta. Los hechos son como balas de francotirador pero las metaforas disparan para todos lados. La sabiduría se trata de entender que nadie puede entender a nadie y ser tan valioso como para valer un Perú.

Vida y muerte al rey, solaré tu soledad.

la pieza maestra

el pedacito que estaba faltando y que nunca ibamos a poder ver hasta que no se rebelara a nuestros ojos.
El fracaso antes de la huida, toda una novedad sin elegancia para quien no puede ya poner cara de tragedia a una vida que se rebela sin sentido desde un lugar tan comodo.

El sin sentido en el castillo del rey, o quien no habra comprendido, al entrar a tantos y tantos castillos que el interes no estaba tanto en los muebles como en las miradas desde los ventanales.

Esta prohibido sacar fotos aqui adentro, dijeron alguna vez, en los castillos de Walt Disney, y alli mismo me puse a sacar fotos a las ventanas, de alli para afuera, solo para provocar.
Pero alli encontre algo.

La soledad tragica de los romanticos, esa pena malcrida o el fracaso de la huida.

El que habla y escribe sin entender realmente de eso de lo que habla, vos lo dijiste.

Pero cada tanto algo se activa, las distancias y la inclinacion, sobre todo esa iclinacion que podemos imaginar con un triangulo imaginario que atraviesa la tierra despues de Galileo y Colon.

La chispa que entra en contacto no ya con el roce, sino con algun otro movimiento que no puede no ser calorico, como esas oraciones que de tanto negar solo acaban diciendo que si y asi encienden la borrachera de algun pobre diablo que ni siquiera se digno a visitar la casa de fyodoro dostoyevskovnyo.

Quien creera alguna vez en nosotros?

Posdata: quien va a creer alguna vez en nosotros que tan solo buscamos el permiso de los demas para decir que si, y luego aparentamos haberlo dicho sin permiso. O alguien cree realmente en la genialidad de Duchamp o de Woody Allen? Y Girondo?
Buen consuelo, y no esconde trampa.

333 334 338

un dos tres, hubiera querido decir
pero ya no podemos empezar de ahi, tampoco podemos seguir en orden.

La huida esta vez fracaso antes de empezar,
y tendrian que verlo, el abismo frente a tus ojos que te mira desnudo, como nunca.
Un rojo tan oscuro, tan bordo oscuro, y 47 grados de calor en buenos aires, eso debe estar ardiendo

en san petesburgo nunca se hace de noche, y los mosquitos tienen mas rallitas en el cuerpo,

de nuevo nos tenemos que poner a cavar en el suelo
y enviar libretas a traves del centro de la tierra,
porque es lo mas rapido y economico

hace tiempo que no nos veimos,
cabano la tierra con las manos para hacer el agujero
y cada tanto levantar la mirada secarse la frente con el codo y mirar el sol o la niebla

y tener que escribir en el borrador de un mail para que no se borre,
y que todas nuestras oraciones empiecen con y porque ya no podemos empezar desde el uno dos tres

lunes, 4 de julio de 2011

Demasiada fiaca para la venganza

Cómo una película de Carlitos Chaplin en donde todos bailan en cámara lenta y los colores de India aparecen en unos Beatles cantando Eleanor Rigby con Gardel. Infinito muralla china punto rojo, un fierro calibre 38 en Fiorito. Tanto sueño de revolución terminan por cansar y uno cae en el picnic, ahora solo un sueño y alguien dijo “¡Qué bueno tener Fe sin religión!”

La saca a bailar y se la lleva a su casa. Por soledad e imposibilidad, tanto barba azul limpiando la calle imposibilita el boxeo organizado. Te cansas de tanta lucha libre en soledad. El vagabuendeo es la libertad rentable, hasta que te quitan el colchón.

Cómo una dolarización. Es fácil hacerla pero después cagaste, estas atado. Un asentamiento militar revolucionario, sin miltiares, sin revolucionarios, sin asentamientos, es un picnic de uno solo. Ya, es tarde ¿De dónde carajo voy a buscar la fe ahora que esta todo perdido?

viernes, 1 de julio de 2011

Capricho 21p (eso costaba el vino)

Pasa eso. Ya lo sabes Santi. Vos te vas y nosotros acá. Por eso es que escribimos mejor. De alguna manera hablas vos. Si, si. Esa parte tuya que nunca existió del mate, el caballo, la pampa, toda la sabiduría popular. ¿Como que no? Si, ¡¿Vos no te sentías argentino!? Acá tenes y entonces jodete. Vas a acordarte de la panadería de la esquina, el horno de barra,la pava mitad e en el fuego para que no hierva y el mate listo con churritos dulce de leche. ¿Nunca? No importa, porque es tan vos como los pantalones y mochilas de colores, no entendés como y yo tampoco pero es así. Como cuando hablamos del amor y decimos que tiene algo de tristeza y de que dura poco, no hay razón y de eso hablaba Nitzche en nuestro ensayo favorito.
La intuición pibe. Eso que te dice quien sos y lo peor que te vas a sentir obligado a los excesos de paisanaje y de solidaridad, a la vida, galleta de campo y carnada de Carpa.
Santi, todo se trata de la muerte. Vos lo explicaste pero suponer que lo entendiste es no haber entendido nada. La huida se trata de que no necesariamente el que lo escribe lo entiende, sino que lo intenta, intentar, que mierda. Así que yo te hablo un poco de eso, ya que estas ahí, en la creme de la crema, porque bueno sabemos que no es un teatrito de Parque Centenario, ya que estás ahí, Huí. Pero de la mejor manera, de la que te quedas pero sos otro. Si ya lo hiciste. Hacelo nuevamente, por nosotros. Los que somos así porque tal vez no nos queda otra y en esta encontramos tal fundamento que damos la vida, después anda a cantarle a Gardel porque no nos vendemos ni en pedo. Sin embargo siempre fue así.

La muerte, todo amor necesita de la muerte