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un dos tres, hubiera querido decir
pero ya no podemos empezar de ahi, tampoco podemos seguir en orden.

La huida esta vez fracaso antes de empezar,
y tendrian que verlo, el abismo frente a tus ojos que te mira desnudo, como nunca.
Un rojo tan oscuro, tan bordo oscuro, y 47 grados de calor en buenos aires, eso debe estar ardiendo

en san petesburgo nunca se hace de noche, y los mosquitos tienen mas rallitas en el cuerpo,

de nuevo nos tenemos que poner a cavar en el suelo
y enviar libretas a traves del centro de la tierra,
porque es lo mas rapido y economico

hace tiempo que no nos veimos,
cabano la tierra con las manos para hacer el agujero
y cada tanto levantar la mirada secarse la frente con el codo y mirar el sol o la niebla

y tener que escribir en el borrador de un mail para que no se borre,
y que todas nuestras oraciones empiecen con y porque ya no podemos empezar desde el uno dos tres

Demasiada fiaca para la venganza

Cómo una película de Carlitos Chaplin en donde todos bailan en cámara lenta y los colores de India aparecen en unos Beatles cantando Eleanor Rigby con Gardel. Infinito muralla china punto rojo, un fierro calibre 38 en Fiorito. Tanto sueño de revolución terminan por cansar y uno cae en el picnic, ahora solo un sueño y alguien dijo “¡Qué bueno tener Fe sin religión!”

La saca a bailar y se la lleva a su casa. Por soledad e imposibilidad, tanto barba azul limpiando la calle imposibilita el boxeo organizado. Te cansas de tanta lucha libre en soledad. El vagabuendeo es la libertad rentable, hasta que te quitan el colchón.

Cómo una dolarización. Es fácil hacerla pero después cagaste, estas atado. Un asentamiento militar revolucionario, sin miltiares, sin revolucionarios, sin asentamientos, es un picnic de uno solo. Ya, es tarde ¿De dónde carajo voy a buscar la fe ahora que esta todo perdido?

Capricho 21p (eso costaba el vino)

Pasa eso. Ya lo sabes Santi. Vos te vas y nosotros acá. Por eso es que escribimos mejor. De alguna manera hablas vos. Si, si. Esa parte tuya que nunca existió del mate, el caballo, la pampa, toda la sabiduría popular. ¿Como que no? Si, ¡¿Vos no te sentías argentino!? Acá tenes y entonces jodete. Vas a acordarte de la panadería de la esquina, el horno de barra,la pava mitad e en el fuego para que no hierva y el mate listo con churritos dulce de leche. ¿Nunca? No importa, porque es tan vos como los pantalones y mochilas de colores, no entendés como y yo tampoco pero es así. Como cuando hablamos del amor y decimos que tiene algo de tristeza y de que dura poco, no hay razón y de eso hablaba Nitzche en nuestro ensayo favorito.

La intuición pibe. Eso que te dice quien sos y lo peor que te vas a sentir obligado a los excesos de paisanaje y de solidaridad, a la vida, galleta de campo y carnada de Carpa.

Santi, todo se trata de la muerte. Vos lo explicaste pero suponer que lo entendiste es no haber entendido nada. La huida se trata de que no necesariamente el que lo escribe lo entiende, sino que lo intenta, intentar, que mierda. Así que yo te hablo un poco de eso, ya que estas ahí, en la creme de la crema, porque bueno sabemos que no es un teatrito de Parque Centenario, ya que estás ahí, Huí. Pero de la mejor manera, de la que te quedas pero sos otro. Si ya lo hiciste. Hacelo nuevamente, por nosotros. Los que somos así porque tal vez no nos queda otra y en esta encontramos tal fundamento que damos la vida, después anda a cantarle a Gardel porque no nos vendemos ni en pedo. Sin embargo siempre fue así.

La muerte, todo amor necesita de la muerte

Los espero que vengan cuando quieran mirando los Simpsons y fumando una vela

Dormí poco. La autoridad y el respeto por los esquemas me dan ganas de vomitar y en esta declaración no hay esteriotipo ni ropa comprada. Muchos querrán poner en clasulas su personalidad, por mi parte, la vida corre a través de un río que llega al mar. Elcause no es claro y sólo se ve, mirando para atrás. Las drogas y los wisky´s me quemaron la racionalidad, nunca el bocho, nunca la dignidad. Juan SinTierra conseguió su sueño cuando la cana lo mató, mi lugar, de donde no retrocedo ni en el infierno, es donde los sueños se deslizan, allí donde la necedad de Oreseme es un abrazo de Oso, donde la Genalogía de la Moral me ceba un mate, donde el Aleph me muestra el universo y Roberto Arlt a los Zaratustras porteños.

Por eso, y esta es mi conclusión, no hay tiempo para cadenas de argumentos, los presidentes nunca pelean las guerras, por eso las empresas más perversas son sociedades anónimas y por eso los genocidios se planean desde estados. Burocracia perversa, autoridad y disciplina.

Opto por la pava a las 5 de la mañana en la leñita seca, por el Rey Lear aprendiendo de su desprecio, por el Hijo de Pedro Parámo descendiendo al infierno y Julio Cortazar jugando a la rayuela.

En no sé donde

Todavía tengo la muñequita como para escribir un pilon de flores
O cartas de amor.

Podría quizas escribir solo una y poner las cosas a girar, en el lugar,

No tengo miedo de despertarme y recordar que no soy dios. De hecho me fanatiza el halo de fracaso que me envuelve cuando me decis que no –siempre que pienso que todavía hay un poquito de tiempo para que me digas que sí.

Podría entonces agitar la muñequita una vez más, y poner a tiritar-tambalear en el aire todos esos recuerdos; como segunda opción siempre puedo amistarme con gente de tapado de la Rusia del XIX, decirles que yo hacia buenas migas con el doctor del traje raído, Rakolnikof, y en todo caso pedir que te secuestren y te hagan aparecer en alguna costa portuguesa o rioplatense. O que lo secuestren a él y lo lleven a dar un paseo por las pirámides egipcias.

Pero la mejor creo, es la de la dinamita en un costado de tu cabeza y la cirugía plática luego para que no quede rastro. Una dinamita, que lo hace saltar casi todo por los aires y una falsa invitación a un retiro espiritual en no se donde para justificar tu escapatoria del mundo por unos días.

Una escapatoria en no sé donde, porque yo me imagino que tu mundo no está pintado con los colores del horizonte y el atardecer. O yo, que solo puedo hacer de esa hipótesis mi mundo, el único en el que tengo un lugarcito para existir.

Resurrección del ángel

La vida disuelve su sabor en el vaso. Mirame, te estoy hablando. Amame cómo nunca pude amar. Tantos domingos en la semana y funerales en verano, se marchitó la parra del jardín y el vestido celeste de la abuela se destiñó. Pero igual hacelo, ya está, ahora tranqui que ya pasó, diría todo pero valen soles las lunas que faltan mirar y los niños con tanto caballos y flores azules.

No tengo problema en hablar y aunque sabes que no sé rezar voy a intentarlo, con mi historia, mostrando mi sombra. Imagenes de ahorcados, despellejamiento, torturados, la cruz, la picana, la sorba, la rastra, el empalado, felación y violaciones con botellas de 7up de kioscacho de Garage muerto bajo la sonrisa de un Wal-Mart con los precios bajos todos los días.

¿Sabías que nunca vi al mar? Cangrejos y ostras en un barco pesquero, con vos, no tan Titanic y esas boludeces, nuestro romanticismo, bailar en bolas y te regalo lo más preciado del mundo, una mandarina criolla.

Los miserables y los buenos hombres, ¿Seguir a la regla o ser un bandido? Pareciese que Víctor Hugo busco una realidad paralela mostrando cuán miserable es la organización, y dio un final feliz. Tantas veces fui engañado por Walt-Disney y los Mupets con mocos en la nariz que ya no quiero ni pensar si existe el paraíso. Sin futuro, sin mar, me retiro al retrete.

Me cuesta retractarme pero le voy a tener que dar la derecha a Socrates y a los estoicos. Alguien malo no puede ser feliz en ninguna novela que mi mente pudiera escribir en este momento. Pero no me queda la resignación. Sé y tienen razón, ahora lo veo. Si una mente, sin la ceguera de las pasiones (en esta cultura significa prejuicios, dogmas,etc. En otras significa vida), viera lo sucedido, tendría un juicio Justo, como tal vez no exista en la tierra. Por lo tanto a mirar la bala y recibir el fusilamiento que al final todos vamos para el mismo hoyo.

No acepto sin embargo su resignación. Le doy la mano pero no el codo. Acepto todo eso. Pero sigo siendo fiel del Eterno retorno y más con esa premisa. Lo hago por disfrutar más de cada momento, porque soy humano demasiado humano y mi fundamento ontológico ¿Puede un animal tenerlo? Es esa postura moral. No hay manera de moverme si sucede lo contrario. Acepto que soy un mal hombre y también la felicidad. No es demasiado tarde para empezar, estos fueron mis 20 años bajo la higuera, guerras, elefantes de mil cabezas no pudieron parar la revelación final. El ángel que se había muerto con el principito, volvió. Se acuerda del otro, del que era él. Pero ya no es más boludo, ahora sabe lunfardo, le gusta la milonga y el rap. No desea la muerte a nadie ni a su propia bondad, al fin al cabo el mundo necesita jesuscristos y jacobinos y con el ejemplo solo se puede encontrar la felicidad.

No pido ser una constitución. Sino un cuaderno de 4to grado que un pibito usa de 11 de la noche a 11.10. Con ese ejemplo y postura moral, todo cambia. Los arboles ya no se mueven con el viento, sólo saludan tú pasar ángel que volviste de la alcantarilla, allá por av. San Juan y Brasil.

Cuando llega el mediodía?

La yeca está vacía. Domingo a la noche, nunca podría funcionar un piquete acá. Quiero pungiar una buena racha al destino pero el muy rata corre y no se deja agarrar.

¿Alguien realmente disfruta este show patetico de verme una y otra vez torcer el brazo?

Hay una idea del destino. Toda la existencia de un hombre se resume a un momento a una elección, luego de eso la chance no vuelve más, ya estás definido. Después, no queda un después, solo la pregunta "¿Qué pasaría si no hubiese sido así?"

Hecho la culpa y hace evidente que no soy inocente.

Que pelotudo que soy al pensar así. Suena a teología barata. Aparece por ahí la misma tragedia, porque algo con el sistema de enajenación tiene que ver, de alguna manera soy el pensamiento de otro, un sujeto sujetado. Pero esta vez se hace más terrible la impotencia, no vale con un rifle y una guerrilla, el destino es invencible. Pienso que mi libreto ya fue escrito. No voy a rajar, uno teje redes y queda atrapado como una mosca. Me doy cuenta me crearon para caer y mi final está escrito; terminar en el baldío, con la miseria humana y las botellas vacías, no hay lugar para nosotros en el mundo.

Sin embargo, nos quedamos. Eso es lo más terrible, nos quedamos.