Gorgias

Un antiguo griego expuso la siguiente idea: Cuando alguien dice la palabra mesa se imagina un particular, la mesa en la que come diariamente, el que lo escucha se imagina otra idea de mesa, la primera tal vez es redonda la segunda cuadrada y así podemos pensar con la palabra silla, amigo, música, libertad, democracia, paz. Uno entiende que la guerra es la única manera de conseguir la paz y el otro entiende que la amistad es la única manera de conseguir paz. Así podemos seguir imaginando ejemplos sucesivamente, hasta afirmar que no existe ninguna palabra que podamos decir que sea exactamente lo que queramos decir. Este viejo griego entendió eso y por eso quedo en silencio de por vida, sabiendo que toda comunicación era imposible.

La casa Promueve Variantes. La historia del Swing: Parte uno.

Un cartel en la pared de letras rojas en marcador decía en algunos boliches: la casa promueve variantes.

 eran palabras de entendidos.

Los viejos empezaron a bajar un poco las rodillas nada más, para prevenir los dolores, y las embarazadas los siguieron. Y qué codiciadas que eran las embarazadas en esos días, en aquella tribu sin armas, esos bombos al viento, prolijamente embarnizados con betún, reflejando luz, hipnotizando hombres.

NO había niños sin padre en aquella ciudad.

Por el contrario, existía una ordenanza que limitaba a tres el número de padres por pibe.

Los hombes hipnotizados por aquellos vientres empezaron a moverse como aquellos, que el lugar era poco y no se quería acalorar a los no nacidos.

Porque aquello que llamamos bolichers no eran más que pasillos largos, que de ancho medían tres personas a la vez y siempre habían, en promedio, cuatro.)

Pero como querían seducir, y esto pasó solo en las casas de carteles con marcador, los hombres empezaron con movimientos de rodilla hacia dentro y hacia fuera. Y tal era el barullo que la palabra no podía oírse, y las embarazadas tenían que imitar esos movimientos cuando querían responder cortesmente aqeullas invitaciones y dar rienda suelta al cortejo.

Los no nacidos ya se agitaban antes de conocer este mundo, eran llevados cada noche de fin de semana a empollarse en grupo, tal era el calor que hacía en aquellos lugares. Los doctores del pueblo favorecían esta práctica.

las letras de los marcadores ya parecían de fuego. Y como cada vez que el infierno se siente en carne, y la sangre en las venas se recalientan, algunos hombres, pues este era pueblo patriarcal a fin de cuentas, empezaron a promover variantes jugadas.

Patadas largas para atrás con el talon en punta, que al principio fueron confundidas por puro odio a la vida, tal era la certeza con la que golpeaban tres o cuatro tibias al mismo tiempo. El desconcierto dejó lugar a la moda de tomarse una ginebra para resistir los dolores y los bodegueros encantados, agregaron la palabra JUGADAS a los carteles, también con marcador rojo, los que tenían, y los otros con azul, incluso con birome repasada varias veces hasta que las letras se hiciean gordas.

Cepééé!, Vejota!, era lo que se decían unos a otros cuando recibían una patada. Como era una expresión nueva, nadie entendió mucho y la mayoría creyo que quería decir Cuidaaado!, Pibe!

También estaban los que se creían más vivos, y que con cara de inteligentes dijeron descubrir en esa expresión la sigla que resumía la única normativa del lugar: la Casa Promueve Variantes Jugadas (CePeVeJota). De estos hombres la historia tiene, como tropel en catarata hacia el abismo de ejemplos. Y sí que suelen ser peligrosos los de esta calaña, pero esta vez solo jugaron un rol menor, así que dejémoslos.

Cepééé! Vejota!, significaba apuntá bien!, y eso quería decir: contra las paredes.

Las paredes estaban hechas de piedra y cal, y patiarlas un poco se iban erosionando, con tanta termita en el boliche. Lo que se podía hacer para agrandar el lugar por lo bajo, sin discutirlo con el dueño del boliche para quien el calor y el apretujo repercutía directamente en los litros de alcohol vendidos. 

Historia del swing: El cuerpo en cuerpo. (Preludio)

Un eco susurra que los poetas en diatriba –que son la tribu guerrera que destronó a los poetas en formal- están de vuelta. Un eco los anuncia, porque ellos solo se dejan ver reflejados.

Dejate caer decían Los Tres,  y no eran Los Tres Iniciados.

Nosotros decimos: dejate temer.

Los reyes del ritmo, (no sé si aún se habla de ellos ni qué cosas se dicen estos días), promovían el zarpazo como único medio de comunicación y sostenían que el alma está debajo de las rodillas, en los gemelos.

Apedrados fueron todos estos, cuando nuestros pueblos comenzaron a ser gobernados por paralíticos y otros veteranos de guerras.

De piedad ellos desconocían, y del mismo modo fueron tratados. Pero el boca a boca persistió e incluso tomó otras formas. Tantos haikus que hablan del miedo, pero uno solo del placer del salto y la caída,

de roca en roca,

con pantalones cortos y zapatitos de ballet.

Una oda a los gemelos, un placer del que nadie jamás habló.

Si cometo yo ahora sacrilegio –y hablo- es porque estoy al borde de la muerte, porque solo escribo estas palabras para sentirlas deshacerse en mis entrañas, luego de una negociación desigual con las enzimas de mi interior.

¿El boca en boca dije?

Me disculpo, es que en mi delirio me dejo gobernar por frases hechas. El cuerpo en cuerpo quise decir. En silencio fueron estos predicamentos trenzándose con cada cultura. Lo que otros llamaron Babel o el castigo divino de las lenguas, no era nada más que el vigor y el orgullo que se infiltró desde los gemelos para arriba en cada reino de este planeta. Y como no podía ser de otra manera, algunos ojos se llenaron de lágrimas, otros se hicieron de vidrio e incluso otros, rojos de ira, iniciaron las matanzas más sangrientas.

los que no tenían ni armas para armar a sus hombres, inventaban bailes. Los que no tenían lugar para ir de roca en roca el salto en el lugar. Porque sí, una vez que este incienso en conexión medular –pueden decir embriagador, pero esta tarde estoy atenta a las palabras- comenzó a expandirse, las condiciones materiales de existencia hicieron bastante en darles forma.

Así que el saltito en el lugar se promovía, y para los cansados, o para los que eso ya no les pegaba comenzaron a promoverse variantes. 

Un Pichón es una cantidad

Un Pichón es una cantidad
es todo lo que tengo
para la humanidad,

Un Pichón de vuelo.

Si las fuerzas del destino se unieran y aplicaran sus reglas

Nadie sabe lo que es un día, nadie sabe lo que es un hora. El destino puede interferir al cambiar un pelo en el movimiento de la tierra. El clima no seguiría su curso y esto produciría un cambio en el destino, es decir, en lo que se tenía que dar. Lo que se tenía que dar eran las fuerzas interactuado, un entre fuerzas que constituye el presente, es decir, condiciones fisicas y biologicas inviolables.
Por lo tanto sólo cambiaria un factor externo de la inter-acción. Esto no debe ser muy significativo, debido que por lo general cada territorio tiene una amplitud termica determinada, lo cual, a menos que en territorios hostiles, y esto es, solo para extrajeros, existen años y meses de oscuridad que pueden aflorar nuevas ideas.
Entonces si todas las personas son, es decir, sus personalidades, lógicas, no podrían cambiar mucho las interacciones. Por lo tanto la gran masa de relaciones que se generan a nivel rutina micro cómo eventos DIARIOS, están reflejadas en una historia que aprende de sí misma.
El estudio historico no puede una fenomenología del futuro dado que cada evento hace tomar escencia a los hechos y ningún hecho es independiente de su sucesivo. Si a grandes rasgos entendemos cómo la sociedad a-prende, a-propia, cada aprendizaje entonces puede entrever con el estudio historico cierto destino a nivel totalitario, media estadistica, personas como una masa uniforme.
Ahora bien si sabemos que el humano surgio dentro del azar, es decir, la evolucion significa unos dados que llevan a condiciones geneticas diferentes agregamos un factor sumamente importante. Bastaria entonces ocn saber historia, conocer las leyes fisicas y reconocer el porcentaje de lo azaroso.
Dado el porcentaje de lo azaroso valdrìa reconocer los factores para limitarlos. Dado su reconocimiento habría uqe controlarlos y dado su control había que invertir con una alta probabilidad de ganancias.
Ahora bien, si queremos ser nosotros y esto es, controlar nuestros destinos y que ninguna fuerza externa controle nuestras decisiones, habría que primero destruir las maneras de aprender establecidas culturalmente (a nivel masa) luego conseguir una nueva maner, por principio basico, contradictoria, por el solo hecho de oponerse a la masa, y luego elegir, ya sin probabilidades, sino con certeza.

El unico que tiene certeza es dios, dios ha muerto, yo lo a-prendi, ahora hay que prender al ultra hombre, chispazo a la ultra conciencia, al azar propio y no el de la probabilidad

El Dios ha muerto, Viva el Dios

Si preguntas ¿Que es el ser? o ¿Qué es la libertad? Ya perdiste. Para saber esto se necesita mucho camino recorrido. Sólo se es libre siéndolo  cómo un árbol o un gato, cómo vibran los colores que se arruinan cuando busco permanecer en el remanso de los ídolos que tanto mal me hacen. Sentirse opaco en el reflejo, olvidar del propio brillo del sufrimiento, mi sufrimiento de estar siempre cayendo al vacío con los ojos ciegos bien abiertos.

Un guerrero afirma, Dios no existe, yo soy Dios. La magia del mundo aparece en las calles oscuras, ahí donde el vértigo y la miseria inunda la capital, donde la razón nunca ha llegado. La razón, siempre más al menos, siempre es preferible en un estado de bienestar que muera uno a quen mueran diez, por eso siempre existirán guerras, mientras dos sea mayor a uno. Conozco pocos que prefieren el sacrificio, morir por ese extraño a vivir con un cuerpo en la espalda.
 Una vez leí un cuento de un pueblo en el cuál si alguien moría el resto debía llevar una parte del difunto aunque sea en el bolsillo, aquél tiene un cacho de cara de aquél otro y ese lleva una pierna de alguno. Todos se llevan a todos.
Ver el vacío y más allá de querer destruirlo y destruirse, crear un oasis o un infierno. Volar, extender las alas y que los pies descalzos no pisen la mierda.

La mierda para mí es conocida. En mi vida he conocido tantos enamorados en silencio tantas vidas que han quedado en el olvido, tantas muertes en tristeza, viejos que conservan antiguas culpas en vermú y esperanzas bailando tangos con el pasado. Por eso es que la poética sin cuerpo me cansó, la estética,  por eso nosotros, los del club, preferimos la muerte por sobredosis que el ataque al corazón por comer bifecitos. El coma cerebral al partido de todos los domingos.

Sabemos que esto es una obra  de teatro, nos dimos cuenta, ahora se trata de elegir el papel que interpretamos.

 ¿Vale de dramaturgo?

Hago la pregunta y el viento me contesta...nada, contesta nada.

El viento es el grito de los recuerdos perdidos que lloran sus culpas y besan las ansias de los poetas que mendigan palabras a algo que se niegan a llamar Dios.

Carta para una chica en otro país

Ani,

este mail lo estoy escribiendo para no mandartelo. Por ahí te lo muestre después. Creo que es por esa cosa de hombre de no querer mostrar el dolor, de tirar para adelante, en silencio, cómo se presentan las ideas en su estado mas puro en la mirada de una abuela o un hombre intentando esconder su tristeza. Son pesados los mares y las montañas, así se presenta el pecho lleno de honor, las cosas que mas nos dan, sin luces, sin las marquesinas de lo que brilla demasiado y es sólo aire.

El dolor de los cuerpos Anita, cuerpos de laburantes honrados. No hace falta hacer una oda al ser laburante, tipos miseros hay siempre, al fin al cabo los grandes traidores de la humanidad siguen entre nosotros escondidos detrás de las pequeñas ofendas; un trago sin pagar, comerse la última factura. Pero si es así y estamos todos en el barro, si el mundo fue y será una porquería, entonces también tienen que estar entre nosotros santos, hombres que inspiran grandes ideas, sentimientos que lo hacen a uno enaltecerse de pertenecer al género, cómo si el único atributo necesario de la belleza fuese el respirar. 

Estoy triste Ani y me gustaría compartirlo con vos a pesar de que los hombres no lloran. Es que hoy vi a un hombre llorar. No tenía lagrimas en los ojos. Miraba el vaso en silencio profundo. Lo miraba cómo si estuviese viendo lo que fue de su vida. Me hubiese gustado decirle algo, pegarle un abrazo, mostrarle lo que le queda por ver. Pero hay cosas que no se solucionan así, tantos años hacen que las esperanzas se vayan, colibries que escapan de la lluvia.

"Ni las idea de un infierno hace que la gente deje de ser mala" Lo decía y de sus ojos caía bondad y el frío del taller helaba los huesos. Tomaba caña y nos sentábamos al lado de la estufita de garrafa. Arrastraba el pie de artrosis, se agarraba las enormes manos. El viejo Arcuria  el mismo que preparo autos de carreras, crío una familia y que una vez me contó que estuvo por pegarse un tiro con la treinta y ocho en el medio de la laguna.

Me ahogué cuando lo ví, no sabes lo que fue. Èl miraba el vaso y yo no decía nada, no podía decirle nada. Aunque me hubiese gustado. El silencio es pesado Anita y no puedo llevarlo solo. Por eso sí te mando el mail.

besos

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