Emes de caras y de ripio

Cuánto más se siente la pampa que el ripio. Cuánto que la arenilla en la que solo se puede escribir tú nombre con ametralladora en Las Conchillas, en la República de Río Negro.

Cuanto le costaba explicarse romántico, que tantas canciones sobre angustias existencialistas y gitanos solo le gustaban por sus ritmos, y que por eso las aprendía en otras lenguas.

Cuántos jabones en pompis y cremas de afeitar tuvieron que pasar por fuera y por dentro de su cara para que entendiera el efecto de la mascarilla; el de los botones a borbotones y las pompas montadas en aspiradoras, inyectadas por su oreja.

Mascarillas de ripio desechas con una calibre veintidos.

Pompas de libido abriendo sus poros, solo para poder maquillarse en los baños del respetable ejército argentino, aunque todos creyeran que lo que buscaba con eso era cortarse o no cortarse su ser con la yilet.

Una caricia en semblante dibujando las facciones que ya había olvidado.

Metáforas sobre caras para sensualistas que así solo pueden entender cabezas dando vueltas en su lugar, ideadas por dibujantes de la Warner.

¡Oh, Nuestra querida Warner!, siempre te supimos argentina, y si seguimos reclamando las Malvinas es porque sabemos que todos tus personajes han corrido y re-corrido en andanzas y en patas aquellos áridos territorios.

Cuánta desazón le producía.

¡Cuánta!, que ya nadie lo tomara en serio, a él que había representado a su patria en cada lugar al que había ido, en cualquier paisaje del mundo. A él que comparaba paradas de colectivo con hoteles transitorios con metáforas sobre el crecimiento espiritual.

Y que si confundía todo eso era porque con los años ya veía un poquito mal de lejos, y ya pensaba en otras cosas. En lo que siempre había querido decir, y no creía una confusión.

El himno Chubutense hubiera sido silbado por orcas y delfines, el porteño un tango.

Siempre había confundido la geografía del continente argentino y era porque los ritmos él los escuchaba diferente, porque veía ritmos en las palabras de cualquiera, y las canciones le parecían eso y melodías. Y a él le venían a hablar de tristezas y existencialismos, ¡incluso, decían escucharlo hablar de eso! 

Las inundaciones de ese verano

Pronto el cielo empezó a oscurecer, la pampa se veía profunda y de a poco el brillo intenso del sol se fue opacando entre las nubes q ya formban un remolino contraido en el panorama pampeano a ver desde el acceso a Bragado.
-Nos deberíamos rajar- Mueve la caña Fernando
-Pero no pasa na- sigue mirando el zanjón verde que se abría paso en un tubo por debajo del acceso y terminaba en un canal aledaño a la laguna. Pronto el viento bramó sin clemencia y el crujir de las bramas se interrumpía por un silencio que dejaba contemplar cómo estúpidos cómo el cielo se venía abajo
- Creo que tenes razón- observa su entorno y sus ojos brillan cuando empieza a contar - De un pescador amigo de mi viejo, escuché que en las tormentas de verano era donde más se pescaba. Es una conducta de la naturaleza seguir los movimientos del cielo, por eso las diferentes lunas modifican el mar y la pesca. Es que en parte se da un movimiento de gravitación en el magnetismo entre la tierra y el sol, al fin al cabo la luna llena es sólo un espejo del sol- mira al cielo y espera
- Pero también es la naturaleza que sigue a los movimientos celestes. Árboles que crecen buscando la luz, los girasoles, y también los peces que se mueven dibujando una copia de las formas. Pero también nosotros lo hacemos, usamos el calendario y la astrología y quien dice que también nuestra personalidad se da según los dibujos de las constelaciones-
-¿Será porque la tierra es blanda o por lo menos con el agua las manos del hombre pueden dejar marcas? Pero nunca se puede cambiar al cielo
-¿¡El amante que le baja la luna!? le consigue lo imposible
Nuevamente escuchan el viento y el apagón, ya empieza a llovizna. Juan decidido luego del discurso mira al cielo, recoge la linea, vuelve a soltar el riel y tirar con un movimiento torpe, la linea al canal -¡Hay que quedarse-
-Pero nos van a cagar a pedos, llegar todos mojados- Fer siempre era la cabeza y Juan se mostraba impulsivo y a la menor excusa tomaba decisiones que le terminaban en grandes reprendas de sus padres
- Si, tal vez si nos quedemos acá, pesquemos-
Fer lo mira reprobado -pensé q ibas a hablar de estar bajo el cielo y algo del alma bebiendo el apocalipsis que parece esta tormenta
- No ni en pedo, por ahi pescamos-
Empieza a llover fuerte, relampagos y mucho vieno
-No ya fue, rajemos-

Se suben fuerte a las bicicletas y contra el viento pedalean una y otra vez, parece imposible avanzar, sienten que retroceden y el agua los golpea, y nuevamente, uno cae y se levante, siguen y parece que no tienen más fuerzas y que no queda otra cosa que caer en el canal. Pero logran doblar y el viento los arrastra cómo aves y llega en dos cuadras a la casa de Fer a recibir una reprenda. Esa fue la última vez que tuvieron una oportunidad, que rechazaron la postura estoica de permanecer calmos frente a la tormenta y recibir sobre sus cabezas un beso de Dios, engrandecer sus personalidades con las formas, fortalecer el caracter con el viento en la cara y los pies sobre el suelo. Pero esa fue la última vez que rechazaron una oportunidad así, fue la última vez que se les dio en la vida. El resto fue sólo un epilogo y casi cómo si la existencia se hubiera desvanecido, la historia es el resumen de mi noción de la huida, escaparle a la muerte cuando en realidad es el único punto de inflexión de cualquier historia, la negación

Respuesta

Jorge,

No me aclaraste nada. Ahora entiendo q te estas por morir pero no sé si tu delirio va a ser un eco q retumbe eternamente en mi pecho hasta deshacer toda mi esperanza y todo el amor q tengo a la humanidad. Te fuiste para otro lado y vos sabes que no tengo correa, entiendo que en tu espalda pese un amor q te hace inmortal, pero no te inventes mierda (parte borrada)

Jorge,

Siempre te amaré, espero q nos encontremos algún día y esta vez sea para siempre. La realidad es el sueño de un niño, esperemos despertar y besar el aire cómo nos tocamos los labios en aquella esquina.

No pude visitarte, me dolía quedarme con otra imagen, prefiero recordarte bailando y mirandome o queriendo trepar esa montaña. Vos sabes q te quiero mucho y nunca te lo dije, sos la mejor persona que conocí y que pisó la tierra. Si esta sociedad pudiera copiar tu ejemplo.

Besos querido,

Lauri

Carta titulada Epilogo y Epitafio

Lauri,

El único dolor es el de desaparecer. Si todas las formas de amor, de mi amor, se olvidan, se olvida mi esencia, ese es mi peor miedo. Sin embargo tengo fe que en el infierno queden prendidos retazos de la vida y al zurcirlos se forme una alfombra mágica que me rescate del olvido.

Los planes a veces no salen según lo planeado. Aquellos que nunca tuvieron una crisis o aquellos que no la enfrentan y se esconden detrás de drogas y fantasías no podrán jamás tener un mínimo ápice de lo que es la conciencia, no podrán ser mis amigos.

Sin saber quién es uno, no hay muerte, no hay vida. Pesadas son las montañas y los mares, bienvenido el peso al alma que pelea batallas que ya están pérdidas de antemano, bienvenido el infierno dijo Dante y allí encontró el secreto de la vida.

Sí, es mi último año de vida, sé que lo sospechabas Lauri, tantas ideas y venir, los doctores, las internaciones. Todo eso ahora lo sabés, lo que no sabemos es que va a pasar después. Entiendo si no venís a visitarme, ¿Para qué charlar con un cuerpo en descomposición?

No te voy a suplicar, te deseo lo mejor, no sé si me reconocerás la próxima vez que me veas, al fin y al cabo pasaron tantas cosas sin embargo en mi pared se vislumbran los ojos del universo que me muestran tus labios el día que bailamos en la peña de Olivos y esa imagen tuya es una y otra vez mi resurrección.

Te quiero Lau espero que tu vida sea eterna, tu conciencia y la mirada que nunca voy a olvidar; ni después de muerto.

Besos.

Platón y la orquesta de Castrenses de five o´clock

Cuando nos hablaban de escribir, nos decían de estudiar. Cuando hablan de las grandes ciudades y del mundo desarrollado, nos dicen del orden, una manera de vivir, un lugar tranquilo para morir, una lugar para ser, otro para dejar de ser, el mundo organizado. No estamos preparados para leer al Quijote en sexto grado, pero es parte de un orden del bachillerato, conocimiento universal y espíritu santo
Por eso nos cuesta tanto escribir, horas y horas de estudio frente a una hoja, hipocresía del verbo cuando se impone sobre la expresión, claro esta, y que importante, el trabajo organizado para un fin, nuestro, cómo la extensión del cuerpo, la evolución del hombre, hacer, hacer para expandirse.
Pero la libertad no es eso, la libertad es poder encontrarse con Dios y el Diablo, temer a su ira y su fuego, anhelar el cielo, mucho sabran sobre eso los que viven con una moneda, poco sabran los dueños de las aerolineas o del general motors. No vale la pena tanta poesía si esta organizada, el alfabeto fue hecho para desordenarse. Por eso es tan precioso Buenos Aires y su sucesión de edificios sin sentido: Por ahí una casona antigua, una castillo aglosajon, un duplex setentoso, un monoblock, una villa y el IBM empire state, todo en una caminata por Libertador.
Me río de la casualidad de las palabras, acá no hay que hacer nada para ser, estamos protegidos, hay libertad gracias al desorden, gracias a que no existe un razón que sistematiza nuestros actos.
Me voy al maso con una flor de 33 de espada y el sable San Martiniano, patrimonio universal del estoicismo que ahora hace una reverencia y deja pasar una murga de pibes en zapatillas, de caranaval de gualeguaychu, rey momo y un baile de Vivaldi y Piazzolla

tus pechos turgentes

 cuanto  cuentan tus pechos turgentes?
cuentan lo que se puedan balancear, esquivando al aire un miércoles a las tres de la mañana corriendo por el living de nuestra casa, desnudos o semidesnudos, mirándonos, rozándonos, mírandonos de nuevo en un abrazo casual arriba de la mesa, casual dije sí, casual arriba de la mesa, en una oración que nunca se termina como esa noche, y que en algún momento solo se queda dormida sin morirse, tirada en en un costado, una madrugada con luces y sombras, pero de las de en serio, con sonrisas de amor y sonrisas macabras, sonrisas de esas que incluso entre nosotros no terminamos de entender a donde van, que empiezan en la punta del dedo índice que no te apunta ni de costado y terminan en la cara que ahora te da la espalda y que podés intuir reflejada en un florero y 

Hilo y aguja

Los días que se habían convertido en eso, sentarse en una sillita roja de madera, bien sólida, en una burbujita en el medio de la ciudad, y dejar que el sol te entrara sobre las manos por izquierda y el olor a jazmines por la derecha.

A diestra y siniestra; y escuchar dos gallos picoteándose en las alturas.

Una ley que nos trasciende. Eso es lo que siempre nos hicieron mirar. Nosotros preferimos pensar cómo un haz de luz a las once de la mañana puede cortar los hilos de una marioneta. Cortar como la luz corta; no se trata de romper sino de dejar ver.

Así fue que dimos un paso para atrás en media luna, acompañado por un gesto con la mano, y que nos retiramos de la conquista del mundo, para poder observar su belleza. Fue en ese mismo instante en que un golpe de viento nos empujo de vuelta al ruedo y nos obligó a recorrer nuevamente las madrugadas antes del sol, rápido, siempre sobre ruedas.

Fuimos, llevados por un remolino, a veces viendo los hilos enredarse y recalentarse. Nos mareamos, y aquí estamos, confundidos de tantos cimbronazos, que a veces damos, pero casi siempre recibimos.

Debemos confesar, que ya no encontramos el hilo-aguja, el que unía el rabillo de nuestros ojos con la luna, y nos dejaba movernos para otro lado mientras mirábamos para acá.

Dicen que hemos perdido ese hilo-encanto, pero las lecturas del presente son tan difíciles que nadie se atreve a pronunciarse en voz alta. Los rumores continúan  pesar de todo, anónimos. Los rumores se contradicen, como todo rumor, y se ha hablado incluso de un proyecto de hilos-tirabuzón pero los hombres comunes damos vuelta la cara cuando alguna voz socarrona se acerca con esos cuentos.