Strange Days

Wisky no más, un poco de mate para alimentar la acidez con la que se construyen los argumentos. Un revolver y si el sin sentido de las repetidas muertes y resurrecciones no llega, no lo esperes, el 60 casi que no pasa a la noche, solo estas durmiendo con Elenor Rigby y las pompas de jabón en tu mundo de cristal, donde una grieta destruye la irrea realidad donde todo es posible lo imposible no tiene estadística. Vayámonos a vivir a Mairamá, si es posible no conjugues en gerundio que para eso están los asilos.

Cachafaz

En aquel reino, de castillos y realeza, en aquel patio de malvones y mandarina había un sapo sin princesa. Solsticios de soledad, bisiestos, menguantes y siempre en la misma postura, en un mirar lejano de profundidad, donde las palabras no son. Moscas rondando a Cachafaz en su dialectica con un enano de jardín con sonrisa de pincel con el baile sigiloso con la babosa y el caracol. Tanto pasto, tanto dolor y tan insignificante la existencia, pero tanto dolor.

Este sapo sin princesa no se suicida aún porque no ama tanto a la humanidad.

Ping

Judea contra Roma? Sur vs Norte? Heroína vs Plan de carrera profesional?

Retórica en la luna 10, Vaciamiento de Significantes 9.50, Desarrollo de polímeros Ausente.

Sin más deseos que el del prójimo, corro por la vida magnética de tanto tufo y tareas. Si me gusta ese chica, pero ¿Qué pasa con las esencias? ¿Con el camino del héroe y los 40 días en el desierto?

Cierto que la llevo tres o cuatro años, son como muchas cuaresmas, sigo sin la iluminación final ,¿y donde está acaso mi salvador personal? Esa providencia divina en forma de anciano que accedía en dar una clave para escapar del pantano.

Pero siempre me gusto ser medio tortuga ninja, eso de vivir en la alcantarilla y que mi maestro fuese un rata, eso de los monstruos ciberneticos, la genética y los medios de comunicación masivos ¿Kierkegaard o Nietzsche? ¿ Leproso o Canalla?

Plomo en las venas, Elliot Smith y sus siete puñaladas, quisiera poder, pero el de la pistola cargada, el del Chevy negro y el wisky, explotar contra una pared, contra la pared, por lo menos, contra ese muro que me separa tanto del otro, y siento el perfume de mujer, su aliento, su rubor en las mejillas, se baja de la parada de subte, ahora me concentro en el brazo del tipo de al lado, su mirada dulce y después se baja, otra piba, misteriosa e intelectual y de pronto se baja.

Late el pantalón, color chocolate, mulata ojos hielo color cristal, tanto rato su figura baila y me deja sin aliento se acerca de noche y de día, hundiéndome, pesadez de uñas en el corazón, se ríen unos pendejos de la calle, se ahogan de la risa, soy un mono atado al cual se violan, despedazando mi inocencia en ardor y humillación, me sacan los pelos de la piel y juegan con mi cola larga de mono, y recién entumeciendome, temblor de pies bajo el agua aparecen los ángeles renacentistas pero es la mujer de negro que se lleva su premio. Viendo su luz, tan contento de poder haber conocido ángeles, me hundo en soledad y sin dolor, con temor pero con certeza, tal vez de la única manera que aparece la certeza, con temor. Suelto una sonrisa, siento la lagrima, me hago otra vez, como aquella vez que mi madre soltó colores por el delantal.