Los heroés caídos

Tarde y grís, sombrio y cerrado, yacía el cielo. Cuando un reflejo vino hacía mí, desde un charco, mostrándome que ahí vivía otro sol, ahí se escondían las luces de espinas doradas. Dos hojas pasan bailando y solo puedo sentir dolor, una ulcera con sal, tragando acido.

Mi cuerpo se desprende del suelo, siento que el pecho se me abre. Una piedra cae de mis ojos y me salpica con el charco. Veo a una ruiseñor durmiendo y escucho un coro a lo lejos. Una marcha militar y un ejército que se acerca a traerme el final. Por fin iba alcanzar el tesoro.

Mi sueños siempre fueron grandes y voluptuosos: Luchar por la libertad de trabajadores explotados, liberar pueblos conquistados, escribir libros que enloquezcan a la sociedad y la dejen lista como para plantear alternativas, tener empresas que hagan el bien, ser presidente y muchas otras más. Son tantos los sueños que nos los puedo contar, pero lo que sé es que en ellos solo aparece Nobleza como protagonista y es seguida por Justicia y Libertad, palabras tan bastardeadas como ininteligibles, esa palabra que suena a nombre de alguna isla perdida infectadas por enanos cabezones y algún pibe llamado Gulliver; así me veía yo, como un gigante en un mundo de enanos, de temerosos que ni siquiera veían su propio miedo, ni si quiera tenían la famosa libertad del preso, la de gritar “no tengo libertad, la puta que lo parió”.

¡¡Hay Napoleón!!, realmente me repugnas, pero como te entiendo. Uno se siente el más grande sobre la tierra y el resto, los mortales, lo ven a uno como un enano retacón. Ya nos van a levantar estatuas esos que ayer cortaron nuestros cuellos. Mis Yos se pelean, se amigan, apareceny desaparecen. Así, un día soy Napoleón y al otro Gandhi o Lennon. Siempre un profeta, un martir en pugna por una lucha, por resistir al poder y a su violencia y cuantos he conocido, todos caídos en batalla, algunos pidiendo monedas, otros, vendiendo diarios, atendiendo restaurantes, drogadictos, chorros de auto partes, choborras. ¿Cuentos héroes cayeron en batalla, sin siquiera ser conocidos y todos por alguna herida mortal que sangra por dentro? Todo causa de su sensibilidad, de sentir más odio al mundo que amor a la vida, de llorar por ver hombres en sufrimientos, niños con rencor, por no soportar la lucha, por no soportar la soledad de ser diferente. Mefistofeles es el espiritu que todo lo niega y ese es el principio de todo cambio.

Mi fe y mis dioses se fueron cuando ella me dejó, cuando me di cuenta que estaba solo en este mundo y nadie podía entender mi dolor. Una botella de Wisky y un blues de Norberto Napolitano todo para olvidarme de aquella que en una tarde soleada en plaza Francia me regaló un arcoíris con la mano, así como si nada, riéndose de los detalles más sutiles en mi forma de hablar, en mi forma de cebar mates y de cantar. Tal vez solo Nietzsche y Van Gogh me podían entender, tal vez, el Bosco y no más.

Solo vemos en los demás lo que vemos en nosotros, todo era gris. Me acordé de las dictaduras militares, de la alianza entre la burguesía y la iglesia, lo asesinatos y las torturaaaahs *** latinoamericanas. Conspiración e hipocresía todo en post del beneficio de unos pocos, esos amos que se jactaban de darle las migas a los perros. Me imaginaba un banquete donde estaban gordos y sus hijos rubios comiendo el corazón de una niña negra, siendo servida por su madre, la esclava, y ellos sacándo fotos y teniendo orgasmos repetidos por su poder, sientiendose en la cima del mundo para después a la tarde hablar de moral y religión y a la noche pagar una hombre transvestido para que se los coja. Todo eso pasaba por mi cabeza y ver como aquellos en la misma situación que yo, no lo veían. El hombre piensa que lo presente es eternidad y siempre fue así, la historia es el peor enemigo del poder y cuando uno conoce un par de casos sabe lo que puede hacer.

Conocí tantos que pelearon y dieron todo por cambiar esa situación; por ver gente abrazada tirándose flores, disfrutando de la vida, de aquello llamado alma, los sentidos y el valorar, algo tan simple y profundo como eso y siempre, siempre, pensando en mi miseria, en la de ellos, que ayer eran Che Guevaras y ahora solo pordioseros o mozas prostitutas. Estaba en el infierno, acompañado de demonios y sabía que había encontrado sabiduría, Alegría Embaraza pero el Dolor da a Luz y como Sisifo estaba condenado al eterno sufrimiento de cargar una piedra. San Anistenes si yo te habré rezado en mi celda, en esa alcoba de castillo embrujado donde encontré un mar custodiado por almas en pena, volando con sus capas de agua oscura, yendo a un ocaso gris dorado y yo solo en esa balsa con olas queriendo matar, sin lluvia per con la paz más terrible donde uno puede darse cuenta de lo que está pasando. Grite y me arranqué los ojos de un tirón y caí al fondo.

En el barro de la profunda oscuridad ví un gauchito que me saludó ¿Algún nuevo dios? y me di cuenta de que al lado del mar, al lado de los andes, todo hombre que se crea grande se va a dar cuenta que es chiquitito pues la vida es demasiado perfecta cuando uno la quiere y que el dolor es un principio de muerte y una forma de acercarse a la vida pero que tal vez, y eso con toda seguridad, la vida y la felicidad son dos medios para algo más.

La grandeza está en los arboles y las estrellas y todo acto de soberbía y todo intento de ser profeta sacrificado tiene como contrapartida el deber y la culpa y eso no es vida. El eco de los inmortales grita sufrimiento, y los senderos van hacia la muerte temprana. El principito me dijo que la lucha era una forma de relacionarse con los otros, también los es el abrazo. De eso me di cuenta, después de que mis ideales parecieron caer, después que pensé en morir por un amor, ahí encontre una reunión ed amigo de café con leche y magdalenas recién horneadas y una nueva manera de luchar al dolor de estar vivo, de abrazar a la vida.