Lo que no tiene nombre

Por qué no tiene nombre?
Aquello susurrado por el cansancio de los pobres.
Aquello que hace mover al fuego.
El Susto del destierro,
el exilio del juego.

Lo que separa en partes, la maquina,
al cuerpo;
Une los pedazos.
Castiga, desteta, maltrata, consquista
pero no consigue dar la vida

Eso que le falta y no puede ser nombrado
eso que le falta porque no puede ser comprado

Ciego aquél que ve y aquél que no.
Burro aquél que mata al silencio.
Muerto el tiempo.
Muerta, la Rutina,
porque un cielo de cartón no es un cielo,
porque organismo que no respira no tiene vida.

¿Por qué toda epoca niega su historia?
¿Por qué las almas no tienen memoria?

El riachuelo hace de Leteo, cruzandolo uno se olvida del pasado de arrabal y se deja llevar por los colores dela postal que ahora se vende en precio Dólar, a cauqlier turista de la vida, a cualquier estupido transute que piensa que todo se peude comprar. Sin entender el alma de los cuerpos, sin enteder el alma de los pueblos, la historia que tal vez empieza pero no tiene momento inicial, que tiene etapas para hacernos recordar. Los oligarcas de 1890 que plantearon la distinción entre civilización y barbarie que platnearon que lo nacional era acultural, que negaron a los libertador, que afirmaron Oligarquia y el beneficio de unos pocos, la seguidillas de gobiernos de negacion dialectica en el ellos y nosotros, y las etapas de la historia acumulandose sin poder cerrarse. Las dictaduras y los ajustees de precios, las poltiicas de vuelta que miraban a europa, la negacion de aquello nacional, el gaucho pereguido, el indio conquistado, ahroa se disfrazaban de provincia olvidada y villa miseria lo que alguna vez también pudo ser un arrabal.